Seu beijo pálido me gela a alma,

sinto que minha vida aos poucos se acaba.

No escuro gelado seu hálito sussurra

me atravessam dúvidas

que sangram gota a gota.

O riso no canto da boca 

estampado na parede, no quadro, 

meu rosto roto não consigo encarar

e todas as respostas contam a mesma verdade de formas diferentes,

são faces do mesmo dado

que eu jogo e comparo 

e aparo as arestas desta realidade

 E o poeta tropeça em nuvens

e repousa em um sofá de algodão.

E todas as preocupações já não existem mais...

Pedaços de seus poemas decoram o ambiente

ou o que ele via era profecia de seu futuro?

Ao levantar-se no jardim

entende toda a verdade:

A morada anterior era apenas amostra do que estava ao seu alcance,

a obra agora está completa.

Milhares de sinfonias em harmonia o recebem

e todas as metáforas são reais.

 de sobressalto

sou assaltado no semáforo

e aqueles que amo estão distantes demais…

ouço o som  alucinógeno das conchas

que carrego como lembrança no porta-luvas, de anos passados.

Carrego minhas fichas na fila do jogo

aposto nas cenas das cidades

que remontam ao que era antes, porém de forma mais nostálgica.

A vida se foi.

Poucos ficaram,

resta o movimento monótono.

É o som das ondas que se foram 

e deixaram marcas nas rochas 

que o vento ainda esculpe.