quinta-feira, 11 de novembro de 2010

Anti-Poema


Saudade da areia quando estava em minhas mãos.
As palavras que eu repreendia eram raras e escuto com gosto.
As coisas sem importância são raras.
Fútil é quem não diz futilidades,
a vida não se veste de terno e gravata.
A vida xinga e berra. Transborda.

Os grandes livros foram escritos com sangue,
sorvê-los não é pecado algum,
Pelo contrário
faz jus a sua razão de ser.

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